Publication : 23 janvier 2021 – Femina Corse Matin

Tout ce qui peut arriver de pire, arrivera.

Edward A. Murphy Jr, 1947.

Je suis née au cœur d’une fête, entre la bûche glacée et le champagne.

Paraît que c’était important de faire comme avant pour se donner le courage d’affronter après.

Je suis née dans une baignoire en fonte émaillée.

Paraît que les hôpitaux, ça craignait grave à l’époque.

Et que le vintage, ça en jetait.

Je suis née entre un tube de rouge à lèvres et des bas résilles filés.

C’était un genre de bal masqué.

D’ailleurs, je suis née masquée.

(Non, je rigole.)

Je suis née sous quinze hourras alcoolisés.

Paraît que ça aurait dû être que six, mais bon.

Je suis née dans une cage. 

(Non, je rigole.)

N’empêche qu’on n’avait pas le droit de sortir la nuit.

Et pourtant je suis née la nuit.

Rien à foutre.

Il faisait encore jour tous les matins. 

Je suis née en hiver.

Paraît qu’il a duré longtemps cette année-là. 

Je suis née avec une étiquette sur le front.

« Lockdown Baby Boom Blues ».

Certains avaient fait l’amour au printemps en rêvant d’avenir.

Je suis née en hurlant.

Paraît que c’était normal.

Paraît que c’était bon signe.

Je suis née en bonne santé.

Paraît que c’était le plus important.

Je suis née Victoire. 

Pour que les lois de l’attraction fassent effet à minuit.

Je suis née Marie.

Pour que le ciel file un coup de main aussi. 

Je suis même née Geneviève.

Ils étaient tous bourrés, faut pas leur en vouloir. 

(Moi, je ne leur en veux plus.)

Je suis née au paroxysme d’une mutation.

Demain, je me transformerai en dragon.

Je suis née dans une dystopie devenue réalité.

Mieux qu’en 69, mieux qu’en 2000.

Je suis née en élue. 

Et on m’en parlera jusqu’à la fin.

Je ne suis pas née de la dernière pluie.

Je suis née sous la neige. 

Syndrome de la page blanche.

Tout le monde a dû écrire autre chose. 

Tout le monde n’a pas écrit autre chose.

Tant pis.

Je crois que je suis bien née.

Bien équipée, bien aimée, bien armée.

Bienheureuse.

Je suis née le 31 décembre 2020.

Et promis, juré, après ça a été.

« Et la marmotte, elle met le chocolat dans le papier d’alu. »

Milka, 1998.